MULHERES DE PRETO
Há muito que são velhas, vestidas de
preto até à alma.
Contra o muro
defendem-se do sol de pedra;
ao lume
furtam-se ao frio do mundo.
Ainda têm nome? Ninguém
pergunta, ninguém responde.
A língua, pedra também.
(RENTE AO DIZER)
Eugénio de Andrade
obrigada =) quando souber fazer isso, tmb t adiciono ;)fico feliz por gostares do meu blog, considero o teu muito interessante.
ResponderEliminarDe um poeta, que também já faleceu há anos, e que era muito amigo do Eugénio de Andrade (aliás, José Fontinha, nascido no Fundão), o poeta Ruy Belo.
ResponderEliminarMorte ao Meio-dia
"No meu país não acontece nada
À terra vai-se pela estrada em frente
Novembro é quanta cor o céu consente
às casas com que o frio abre a praça
Dezembro vibra vidros brande as folhas
a brisa sopra e corre
e varre o adro menos mal que o mais zeloso varredor municipal
Mas que fazer de toda esta cor azul que cobre os campos neste meu país do sul?
A gente é previdente, cala-se e mais nada
A boca é pra comer e pra trazer fechada
O único caminho é direito ao sol
No meu país não acontece nada
O corpo curva ao peso de uma alma que não sente
Todos temos janela para o mar voltada
O fisco vela, e a palavra era para toda a gente
E juntam-se na casa portuguesa
a saudade e o transístor sob o céu azul
A indústria prospera, e fazem-se ao abrigo da velha lei mental, pastilhas de mentol
Morre-se a Ocidente como o sol à tarde
Cai a sirene sob o sol a pino
Da inspecção do rosto o próprio olhar nos arde
Nesta orla costeira, qual de nós foi um dia menino?
Há neste mundo, seres para quem a vida não contém contentamento
E a nação faz um apelo à mãe, atenta à gravidade do momento
O meu país é o que o mar não quer
É o pescador cuspido à praia à luz do dia, pois a areia cresceu
e a gente em vão requer curvada
o que de fronte erguida já lhe pertencia
A minha terra é uma grande estrada
Que põe a pedra entre o homem e a mulher
O homem vende a vida e verga sob a enxada
O meu país é o que o mar não quer"
Ruy Belo, em memória de Eugénio de Andrade, e todos os que vergam sob a enxada neste país em que não acontece nada, sem cultura, sem educação, sem identidade(s).
Um abraço